Luna a criadora do mindim

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GRATIDÃO A TODOS QUE PARTICIPAM DA MINHA VIDA

Aqui, duas vidas se misturam e se separam ao mesmo tempo: nasci uma pessoa, apenas, e assim segui até que a escritora poetisa apareceu e se assumiu, sentou e assentou-se, tomou o seu lugar. Daí para hoje tantas águas nos banharam. Águas frescas, quentes, mornas ou pelando corpo e alma; águas frias, gélidas a nos levar à hipotermia. E assim caminhamos por estradas tantas e de tantos pisos como terra batida, terra fofa, cascalhos, pedras, piche, lama e tantos outros trechos. Quero deixar aqui minha sempre gratidão a todos que participam dessa história com visitas de tantos países, de tantos lugares, aos meus blogues. Obrigada pelas estimadas presenças. Prosperidade, amor, paz e alegria a todos, é meu desejo!

COLHEITA


São flores colhidas no jardim,
Os frutos da própria imensidão.
Retorno de ação de uma pessoa,
Ou do coletivo que faz loa,
Ao mundo da chuva à garoa.
D'olhar ao sorriso é vastidão.
De tudo a colheita chega, sim.
Pra todos: você, outro e pra mim.
E tudo vem livre de isenção.

São flores colhidas no jardim,
Os frutos da própria imensidão.
Pra ter o amor é só plantar.
Pegar a semente e semear;
A terra boa e ruim fertilizar.
Assim, corações na escuridão,
A ter aconchego, quando, enfim,
Colheita sadia a ter por fim;
Enquanto do bem a floração.
nonadiprimo é estilo de poema criado por Luna Di Primo
 está no livro Prosa&Poema




MEU AMOR

MEU AMOR

E quando tiver que ir, irei.
Irei com a única tristeza:
-Não ter encontrado o meu amor.
Vou na frustração até o fim d’andor.
Partir carregando o meu sensor.
De enganos, apenas, estranheza.
Por meu amor sempre buscarei.
Um dia, com certeza, o encontrarei.
Feliz, banhar-me-ei em sua pureza.

[poema estilo nonadiprimo]

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Obrigada pelas leituras
Estados Unidos-Brasil-Alemanha-França-China-Portugal-Rússia-Cingapura-Reino Unido-Letônia-Ucrânia-Coreia do Sul-Turquia-Irlanda-Filipinas-Eslováquia-Bangladesh-polônia-Venezuela-Mauricio-Israel-Romênia-Canadá-Índia-Malásia.


MÃE



Uma briga de trânsito devolve o filho morto por balas de revólver. A mãe, sexagenária, na volta do enterro degola-se. É a dor das entranhas que somente a mulher que pariu conhece a sua dimensão. 











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